La música.

Y el canto nació en el cielo,

Como no podía ser de otra forma.

No sabríamos escuchar de otra forma

ni encausar el rumbo certero en otros blancos.

Por no silbar las notas salen con otro color.

Se acompañan de palmas que despiertan el alba;

De inciertas notas de un conjunto de cuerdas.

Alguien nos mira, nos aguarda y nos siente a lo lejos. Como si quisiera acechar a una presa inexistente, a una presa que mientras más de cerca se mira, más grande se vuelve hasta saber que no es presa sino predador.

Predadores del fuego, que bien sabemos

abre las puertas del averno.

Fuego en mi muñeca. En mis manos.

Fuego negro en tus ojos.

Así no es como el blanco y la flecha se miraban antes de realmente encontrarse en el pétreo cielo; ni como los palmípedos aplaudían antes de unir tempo.

Así no es como yo venía caminando hasta ahora.

Porque no podía recordar

como era bailar en el silencio,

con los ojos cerrados y los oídos abiertos.

Así no es como te acompañaron las estrellas

antes,

estrellas de carácter simbólico,

hoy

de carácter puntilíneo.

Así es como se escribe la letra y la música de una sinfonía de versos puestos a merced de una noche fugaz y fugitiva. Y aunque al final de sus obras el asaetador dispare, en su carcaj filosas saetas esperan ser desenfundadas para quebrarnos al medio, otra vez.

La almenara se hace ver. 

Un par de generaciones atrás

Nota preeliminar: Esta parte no estaba dentro de los planes pero todavía no envié la carta y quiero compartir algo más con vos.

            Primer día del mes de diciembre en Resistencia, Chaco y yo con una campera que hace un tiempo me prestó el tan querido Martín.

            La ciudad entera duerme, cada tanto aparece un motor, como justo en este momento. Pero luego ya no suena nada. Se acaban de ir los pibes, como hacían los hombres tiempo atrás. Comimos todos juntos, hablando poco, diciendo lo justo.

            Se me ocurre pensar que antes era así, se comía, se contaban y cantaban las penas y alegrías, se jugaba a la loba e ingería  algún alcohol. Todo eso ocurrió esta noche. Sigo con esta sensación de que nuestros abuelos vivían así y es increíble sentir que no pasa un auto por la calle, que nadie afecta la calma. Que las perras duermen en la cucha y las hermanas tibias en sus camas mientras frío aquí afuera es reconfortante después de varios días de intenso calor y trabajo pesado. Pienso otra vez en mi tata al decir trabajo pesado.  Pienso en lo diferentes que somos vos y yo, en nuestras distancias, todas ellas. También pienso en nuestras cercanías. No podría responder la pregunta que en este momento me formulo.  Pero hace frío, estoy en el mundo de mis abuelos, estoy solo con esta hoja, con vos cuando la leas, que es ahora para vos pero mañana para mí. Que estoy en lugar y tiempo diferentes pero eso quiere decir que los hombres quizás puedan transcender esos planos de alguna manera.

            Puras charlatanerías mirá. Mañana saldré a buscar lacre para esto que algún día leas.

Malsonante

               Mañana. RUIDO. Mi poca, casi nula, tolerancia a “León” el mantonegro vecino. En este momento se guardó para sí el ladrido, puede que lo distraigan mis letras que dicen calma a las fieras. Pero no va que pasa un instante y el estrépito vuelve a irrumpir en la habitación y se escabulle en los vértices. Está ahí pero no me deja agarrarlo, se me burla. ¡Que lo parió! Lo que daría por un poco de silencio, por que la gente lo entendiera o al menos lo respetara. Lugar temido por la sociedad que se asusta al pensar que allí falta algo, que está inconcluso, por ser difícil de conocer o nombrar. Hete aquí que las distancias se ahondan, porque claro está, es preferible el mal sonar de parlantes con su música malsonante reproduciéndose a todo volumen en la calle o dentro de tu coche a el mal sonar de la memoria, la duda o la reflexión.

Antes del grito

   


         Después de reescribirlo varias veces  pienso:  Hay voces que no deberían existir. Voces físicas, reales... timbres de voz, modulaciones. En el caso de que no fuera posibles esta idea de la no existencia, ponerlas dentro de cámaras acústicas de donde no pudieran salir, en especial cuando dicen lo que uno quiere escuchar. Pero hay algunas tan chirriantemente penetrantes que encuentran dentro de la cabeza la resonancia indicada para rebotar una buena noche de insomnio. Allí  no hay gomaespuma que sirva.

Pesadez de instante.

        

            Soy un poco terco, no lo niego. Hace falta que me inyecte cosas un tanto oscuras para que algunas pocas  y me repito, siempre: Torpes palabras salgan y se tropiecen con otras y otras hasta formar más o menos lo que quiero decir en un momento. Salgo a la calle, eso siempre oxigena, por más auto camión colectivo que ensucie el aire.

 Y me moleste.

            Intento dar con algo o alguien que me saque de mí o de estas cosas que me pasan cuando no quiero que me pasen, cuando ya estoy lo bastante desprovisto como para que me golpee. En fin, cuando recién me doy cuenta de  la piña en el moretón.

Eso es: suelo darme cuenta de la piña recién en el moretón.

 

            Dani me preguntó por mi producción, quizás para él el hecho de que deje de escribir acá o escriba durante períodos un tanto lungos signifique algo, y tiene razón. 

Quizás sólo fue una inquietud.

            Es una forma de darme cuenta de que extraño un par de cosas, de que maldigo un poco mis actos. La tristeza de no poder elegir más de un rumbo cuando los caminos se bifurcan.

Madre

Tibieza del instante

en que intento componerme

de la inmensa imagen de tu vida.

Sin conocerte intento descifrar

las piezas del rompecabezas,

De tus pasos.

Me siento chico de mirarte

como si no pudiera  ser tu igual,

como si nimio fuera yo

ahora que sé dónde germinaste flores.

Sonrisa tuya,

obús de dulce encanto

al centro de mi pecho.

Seres como vos

reorientan mi norte.

      

             Me preparé para un café bien espumoso, pero no había. El azúcar estaba en la taza esperado a ser mezclado. Le dí un saquito de té negro que ahora humea, aunque no sea  humo, en la taza. Taza que me calienta las manos congeladas, cuando la tomo con ambas en buena posición de agradecimiento por el calor.  Hoy me levanté frío y quizás no tenga mucho para decir, nunca tenga mucho para decir.

            Encontré un par de pentagramas anoche en mi cabeza, me levanté de la tibieza de mi cama cubriéndome el regazo con las frazadas para que la helada madera que saldría del placard no me doliera, me levanté en oscuridad, saqué el estuche en oscuridad, afiné en oscuridad y apareció la luz de la pétrea Cuncumén, de su flor de nácar.

            A razón de una pregunta por cada día que pasa, me encuentro solo frente a estos dos símbolos:   ¿?      Cuncumén y alguna de mis catáfilas próximas a la superficie me miran raro, como si no estuviera caminando por donde debo… por donde debemos, perdón.   A veces me excuso,  o invento algo para salir del paso, que lo que hago me servirá después… cuando salgamos a poner en jaque a un par de reyes. Armaduras, espadas, que se yo. Ellos piensan afilar la daga en otra herrería. Y qué más puedo decirles, si ya sentaron sus bases, si ya justificaron mis errores, si ya tiraron a la mierda mis preguntas.  Será cuestión de ver quien domina para sí mejor el tiempo, quién de nosotros lo pone a su disposición.

            TIEMPO. ¿Qué carajo es eso?

[ Foto: Maqui Gómez Scolari ] 

Nunca dije esto

         Soy el hombre debajo del Árbol del Trueno, tengo una libreta  de unos 20x30cm. más o menos, sin cantidad contable de hojas.  Suerte que tengan renglones porque suelo ser desprolijo y al escribir  mi pulso lleva hacia los bordes superiores a las pobres letras. Las escribo con una lapicera negra, de tinta espesa y trazo grueso. A veces tengo auriculares o lágrimas o pies cansados, pienso que debería ir con crayones alguna vez.

         No recuerdo exactamente cuando ese Gigante me encontró, desde niño caminé por su tierra,  su suelo que tan chico le queda. Una hectárea cercada de calles y una avenida. Pero se me habrá escondido  o lo que tenía para decirme sería un tanto incomprensible a esa edad, quizás lo susurró como para que vaya yo adaptando la oreja. Tiempo después lo encontré y su corteza alguna vez lisa empezaba a quebrarse, a perder capas, el tiempo suele hacernos eso. Un día apareció con un tatiaje, algún pobre tipo se lo hizo sin que él quisiera. Es que no sabe defenderse, además intuyo que somos pocos los que escuchamos sus palabras. 

         No se bien cuando fue, pero nos encontramos... él era un trueno cargado de música y yo interpreté esa ópera como pude o como supe, sólo tengo seis cuerda, dos manos, oído y aire. Un alma.  Al tiempo una noche pasé a saludarlo, me quedaba de camino a casa y quise fumarme un cigarrillo mientras lo escuchaba charlar con el viento. No volví más a casa, me quedé cantando ahí con ellos.   

         Esta es una manera de (exteriorizar que le dicen) alguna de las cosas que charlo con él y quien más quiera estar con nosotros. O las que hablo conmigo mismo mientras él me acaricia.   Si algún día se lo cree ver no habrá más que escuchar para adentro y conjugar la imagen con el sonido que produzca. El trueno que ensordezca el instante. 

Flores de Baúl

   

Aflora en mí la humeante incertidumbre,

espesa como un neumático ardiendo.

Nauseabundo me muevo entre muertos

y a quién darle la mano no encuentro.

Apestan las palabras de la gente

queriendo mostrar osadía.

Apestan los pétalos de sus Flores de Baúl

¿Por qué tenemos que andar

camuflados entre la gente?

Me pesa tanto su automático transcurrir

como la mochila de libros inservibles.

Domésticos mamarrachos

con sus dióxidos de carbono,

sus rubias de plástico,

sus musculosos de plástico.

Sus hijos, pobres, de plástico.

Falsos viajeros de 5 estrellas.

Aspirantes de la superficialidad.

Los detesto tanto, insulsos.

¿A quién abrirnos

cuando pintan la vida de gris,

cuando se pintan la cara, el traje,

los días de gris?

Cuánto tardamos en abrir los ojos

romper la comodidad del sofá,

y desenmascarar al payaso

que se burla de nosotros.

No ríe ni dibujada la lágrima tiene.

Nos arden los ojos rojos

de llorar la desgarradora idea

de perdernos entre ellos

o de siempre saber que estamos solos.

  

¿A quién gritamos? si estúpidos

sordos hacen muecas de satisfacción.

Nahuel López Pontón.

Carta a los de los palos más largos.

Señores:

            Voy a intentar ser claro y conciso,  grandes pensadores siglos antes que nosotros les escribieron, no por ello deben sentirse alagados. El hecho de que no los hayan entendido o ignorado no les da derecho de sonrisa ingenua. Nosotros hoy les escribimos.

            Se saben dueños del moviemiento de las cosas en este mundo, no dudamos de que sepan muy bien ser “el marionetista”, tampoco dudamos de que con una mirada entre ustedes integrantes de la mesa larga interminable, con sus estadistas, sociólogos adeptos, psicólogos, marketinistas, matemáticos, financistas, y demás mascotas puedan definir quién además de ustedes, señores, coman hoy o mañana en el mundo. Entendemos a que juego hacen trampa. Pero existimos de todas maneras, a pesar de su ceguera infranqueable. Nos ponen bajo mil nombres diferentes, todos nombres bajo los cuales nos sumergen en chalecos de fuerza, aunque sepan, que no tenemos mas fuerza que la de la sapiencia.  Por las dudas, porque nos nombran para no temernos y aun nos temen. Dan armas al mono por temer, no solo a nosotros, no solo al hambriento o al que sufre frío. Por temer a todo lo que sepa trascender de sus muy inestable fachada, también con ella deben hacer malabares, progresivamente se les hace mas inestable todo. No hay ser más peligroso que ustedes, señores del mundo superfluo. El miedo se les encarna en cada uno de sus capilares y les irrita la piel, hasta ese punto son seres de superficie.

            No teman: nuestra suerte esta en sus manos de titiritero, por ello no nos preocupamos. No teman, de todas maneras sale del río y como el río nos enseñó a abrirnos paso entre las piedras surcamos por debajo la cumbre sabiendo que luego nos espera otra gran laguna, donde los que salimos del cauce, como los que nuestro cauce madre seguimos, como aquellos que no atendimos a sus juegos, ni mesas. Como quienes supimos ver el cielo y ser lluvia y río a la vez, en la gran laguna descansamos algún día.

Nahuel, el 20 de diciembre de 2010.


         (Gracias a:   Antonin Artaud en su "Carta a Los Poderes"  1925)

II

Caballos del amanecer

amaneceres del fuego,

Del fuego saldrá tu nueva luz

y tal vez los libros quemes

para ya no entender más nada.

Te he escrito las veces que no conté

y en braza cubierta de cenizas te convertiste,

Hasta que algún milenario guardián

te remueva y renazcas.

Todas las maquetas que armaste

buscando el canto rodado

En pocos lugares esta.

En los anaqueles de vos.

Ya están catalizados los ecos

y ruidos nuevo de fulgor, violentos

urgan el aire, desgarran la tierra

Ya te hablo de cosas un poco más armadas,

Menos inocentes, más compactas.

Escrito el 16 de mayo de 2009, por otro de los pibes que fui, o quizás no.    

I

Frío.

Una estrella.

Un dios donde esconderte.

La llama de un extinto fogón.

Una sola palabra: "perdón"

La seguida ceniza después del ardor

Nubes blancas.

Viento seco y sucio del norte.

Siesta sedienta.

Un poco menos de frío.

Un sol casi avérnico.

Pero en sí, mucho frío.

OSCURIDAD.

Y la luz que danza

En su infinidad.

    

Escrito el 19/07/08  dentro de alguno de los pibes que fui.

Foto: light painting capturado por Federico Presti

Yendo de la cama al living

                                                                        

Ya no tengo monedas de nylon

Perdí mi peluquín.

Me sigo pavimentando

Y  llegaré hasta el fin.

                                                                                                             

            Nostalgias de mis primeros discos, que en realidad empezaron siendo cintas magnetofónicas de mi padre. Nueve años antes de mi nacimiento, Carlos Alberto editaba Pubis Angelical - Yendo de la cama al Living  y nos enseñaba que: (no es la misma canción de dos por tres. Las cosas ya no son como las ves).    Cabe en la imaginación situarse dentro un pequeño halo de luz casi imperceptible que al lado de un reproductor chupaba todo lo que la cinta le decía. Las siestas eran más largas en esos días y en mi pieza alguien dormía por esas horas. Así fue que adapté mi oído al crujido de ese girar de cinta gastada. Lo escuchaba pegado a los parlantes para que nadie se despertara, para seguir estando solo junto al aparato de música. Y fue ese casette, fue otro, y otro, no se cuantos. Implícitamente nada se me escapaba del entendimiento, cada nota en el piano, cada golpe de bombo, esa guitarra tan dolida. Sería injusto traducir la música a una partitura, no los acercaría a lo que quiero intentar decir.

            Todo encajaba en su justo aquí y ahora. Será por eso que el arte es atemporal cuando realmente lo es. 

            Hoy, a 29 años de esa magia que dio la vida y a varios años, un poco menos, pero varios años que la magia llegó a mi, todas esas letras y músicas tienen como matriz el mismo amor, aunque los días pasen y uno al ser atravesado por ellos indefectiblemente no sea el mismo de ayer. La misma calidez, el mismo dolor en el pecho, la misma lágrima y soledad frente algo que uno sabe que no se quiere cuando todos va hacia ese lugar.  (Ya no quiero vivir así, repitiendo las agonías del pasado con los hermanos de mi niñez. Es muy duro sobrevivir, aunque el tiempo ya nos ha vuelto desconfiados tenemos algo para decir.)     Y más adelante en Piano Bar: (Por qué vas hacia ese lugar […].  Por qué no te animas a despegar.). Sería impensable imaginar  mi vida sin Futuro pobre, sin Sereno fantástico. 

            Intento en todo momento no caer en fanatismos, y la mayoría de las veces lo logro. Y hoy se confunde conocimiento y apreciación  profunda con fanatismo. No quiero olvidarme de hablar.  

anagrama

El     extremo        tácito de mi mente        recorre        a tientas    sueños     con vos.

(Abrazarte)

Después de todo tu eres la única muralla,  si no te saltas nunca darás  un solo paso.  

 [L.A Spinetta]. 

Necesidades

(No vivimos de otra cosa que de nuestros pobres, hermosos y magníficos sentimientos, y cada uno de ellos contra el que cometemos una injusticia es una estrella que apagamos.)
                                                                                                      
                                                                                                Hermann Hesse.
                                                                      






            Si bien la necesidad, la verdadera necesidad, comparable con la de dormir, surge muchas veces por ausencia de algo. Ese algo no es el sueño. No hay una linealidad en la necesidad verdadera, porque comer no implica dejar de tener hambre.
            El hambre es la realidad, más allá de que se sacie. Y totalmente comprensible es dudar del hambre si no se comió. Nos movemos irreductiblemente en planos netamente físicos la mayoría de las veces... lo que no quiere decir que sean los únicos planos existentes, por eso aprehender realmente es la cuestión.  Además esto ya lo he dicho.

            Estoy lejos de casa ¿Cuál es mi casa?  y sin embargo se sabe a dónde se va. Que se hace y que se deja de hacer realmente. Somos ojos abiertos, de pupilas estrechas, finísimas. Es lo que nos salva y lo que más eriza la piel. Nos somos las ideas que tenemos, los sentimientos hacia algo y alguien, la mirada propia y los ideales que nos rondan, porque nos rondan, estamos hechos de esas cosas mezcladas con barros, abrazos, golpes, noches interminables, vientos fríos, calles desconocidas, domingos y martes, la esquina donde nos cruzamos.               Pero entonces somos reales, no es surrealismo mal aprehendido.  Y si bien como  me salvas, también soy salvador, pero no Dalí.

Conversaciones del momento con mi Camarada

Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 ciao caro amico mio
Doppelgänger:    
 ciao picolo
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 ese verde que vomita huevos?
Doppelgänger:    
 come stai?
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 heme aqui... en un dia soleado y fresco merecedor de unos mates o una cocola porai
 esperando la llamada del sr. presti o el sr. ghiggeri en su defecto
 usted?
Doppelgänger:    
 mire usted, yo estoy sorbiendo el primer mate y prendiendo el primer cigarrillo
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 oh... actitud de intelectual pampeano
Doppelgänger:    
 uf, hoy es anderson
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 porque dice usted que es anderson?
Doppelgänger:    
 no toca hoy Anderson
 ?
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 no... fue el martes
 y rompio cabezas... para sus 64 años ese tipo esta como en los 70
 pero con menos pelo y mas panza
Doppelgänger:    
 entonces ghiggeri sigue de puro gusto ahi?
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 no... ghiggeri vino por jamiroquai que fue ayer
Doppelgänger:    
 yy un buen rockero de los setenta, hoy debe darse sus gustos
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 no tiene idea la cantidad de pavadas que dispara por minuto el sr anderson
 cual eric en el escenario, vio?... pero multipliquele unas 70mil veces
 en el más perfecto acento britanico con el cual desprestigia a la bloody church of england
Doppelgänger:    
 imagínome
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 cuando se haga un tiempito mire esta pieza musical del buen sr en compañia de barre y los otros jethro tull http://www.youtube.com/watch?v=dh0woT7NkKI
 preste atencion al minuto 4:30 +o-... que flaiea la flauta
Doppelgänger:    
 que ahí la puse a cargar
 como andan los pibes sensibles? cuenteme de ellos, y mandele de antemano mis saludos
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 los pibes sensibles andamos sensibles como de costumbre
 cada uno con sus respectivos mambos
Doppelgänger:    
 como siempre, lo importante es el encuentro de mambos
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 yo volvi a las 13 de la facultad y me compre un terrible sandwiche para degustar en la terraza y lo hice con toda la felicidad del mundo
Doppelgänger:    
 entonces no hay de qué preocuparse
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 no... no creo que sea para mayores problemas
 it's all in your mind diria george
Doppelgänger:    
 yo por mi parte estoy esperando al florense Andres que partió al centro en busca de algun sumbutrule y se traerá unos ravioles para cocer
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 andres?
Doppelgänger:    
 que no le ha llegado mi mensaje de ante anoche?
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 si, el que decia que se iba pa cordoba
Doppelgänger:    
 puedo buscarlo en mi bandeja de salida y recitárselo textualmente
 claro
 y aquí me encuentro
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 ah mire usted
 que espontaneidad
 asi que esta disfrutando unos dias cordobeses
Doppelgänger:    
 para no perder la costumbre
 si, comenzando mi segundo día
 y ante último
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 pero que lindo
 yo ando con unas ganas de puta madre de perderme en la sierra a flaiar un poco con gentes afines
Doppelgänger:    
 es muy lindo despertarse aquí, solo. Prepararse unos mates y leer un poquito. Creo que el día que me encuentre viviendo solo voy a disfrutarlo mucho
 salvo por la pala mecánica que en frente esta levantando escombros... lo demás está FerPecto
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 ah... la vida civica
 nunca faltan los taladros neumaticos
 a los cuales con el sr. vater le hariamos una sinfonia entera en su honor
Doppelgänger:    
 oh si se hará escuchar
 se andan encontrando uds?
 me alegraría saberlo
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 ni en lo mas minimo
 pero hemos hablado un poco
 y coincidimos en que las vicitas del sr taladro neumatico no son muy buenas
 sobre todo porque se niega, del modo mas descarado, a tomar una tacita de cafe y parar de trabajar un poco
Doppelgänger:    
 oh que brutalidad
 algo con lo que habrá que saber convivir
 al igual que con las penas
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 e igual que con el pene
Doppelgänger:    
 el Maestro si hubiese sido contemporaneo nuestro escribiria las penas y los taladros se van por la misma senda
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 esta ahi, colgando abajo nuestro, requiriendo atencion con cierta regularidad
 ah si
 a veces los penes traen penas
 o nos llevan a las sendas de las penas
Doppelgänger:    
 a veces los traen
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 los penas y las penas... se van por la misma senda
Doppelgänger:    
 claro claro
 o en realidad
 no
 refuto
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 REFUTACION MOMENT
 FIGHT
Doppelgänger:    
 los penes se van a una senda que a veces conlleva a la senda de las penas, perdida la primer senda
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 se llevan y se traen
 como a Este
Doppelgänger:    
 jajajajajajaj
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 que va y viene
Doppelgänger:    
 se llevan y se traen se llevan y se traen
 suerte la de los penes de poder volver sobre sus pasos sin remordimiento
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 esta es una conversacion digna de MAÑANAS AL PEDO
Doppelgänger:    
 y como lo estimo camarada
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 vaya que si
 porai andamos la delegacion de los muchachos tristes en porteñolandia
 entre alegrias efimeras y penas duraderas
 el sr khayat me conto que llego a llorar en los brazos de una amiga
Doppelgänger:    
 patrañas!
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 por el mero hecho de que su domingo se extendio toda una seman
 lo comprendo, me paso casi lo mismo con mi domingo
Doppelgänger:    
 oh hermano Khayat
 si será de los sombríos del Ángel
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 aunque no parezca
Doppelgänger:    
 siempre lo supe
 desde las primeras charlas
 usted comprende, es algo que se ve en los ojos
 en la manera de alejarse caminando
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 claro... pero se disfraza en su infinita energia para hacer cosas jajaja
Doppelgänger:    
 pues claro
 siempre, o casi siempre la disfrazamnos
Ciao, Io sonno Francesco Giusseppe:    
 puede ser
Doppelgänger:    
 no nos gusta la sensibilidad frente a lo insensible

Difusión

      

         Pero lo importante es la difusión del fondo, como es necesario perder noción de algo para atender a otra cosa. Y atras se entretejen las ramas del pino, iluminadas por el sol de nueve de la mañana en mangas largas. Puede que hasta sean mas importantes que el ojo, que los pelos que no alcanzan a ser atados y adquieren su forma fuera del nudo con el que se recoje al pelo. O tal vez lo importante sea el reflejo del ojo, lo que el ojo estaba viendo en ese momento para tener esa apertura de pupila, y esa cantidad de reflejos y no otra,  pero no, también borroso  por atender nimiedades.          Fotos como esta hay y en cantidades, un ojo como centro de la imagen.

De trovadores, pupitres y pinceles.

“Cavalgad, Çid, el buen Campeador,
ca nunqua en tan buen punto cavalgo varon;
mientra que visquieredes bien se fara lo to.”

            Buenas tardes, estoy dentro de una clase de literatura española I. Curso el segundo año de mis estudios universitarios en la Universidad Nacional Del Nordeste, en la Licenciatura en Letras dentro de la facultad de Humanidades.

            Por lo pronto voy a decirles que mi pupitre es verde agua, tiene una inclinación rara, bastante molesta, no puedo quejarme. Nunca un pupitre fue cómodo. La profesora intenta decirles a los demás en sus bancos, todos verdes agua, o casi todos, pues hay un par de personas con colores más lindos, o llamativos al menos. De que manera debe leerse la poesía. Cuantos recursos estilísticos por acá, qué tipo de rima por allá, la puntuación y la métrica. Cómo disponer los brazos y que curvatura angular debe tener la cerviz al leerlos. Escucho la misma voz verde agua, impolutamente correcta, alzar las palabras que a la profesora se le cayeron al suelo. Que lástima que se le caigan. Que lástima la repetición de palabras caídas.

            Creo que nos encontramos en el S. XV, en Castillas, con algún poeta traduciendo a Virgilio, “actualizándolo”. No se dio cuenta que virgilius es atemporal, como todo gran poeta. Lo estudiaré luego, no desestimo a poetas ni trovadores castellanos del 1500. Para nada. No quiero dar a entender eso.

            A mis cinco en punto, allá está El Dani, pero me doy vuelta y no lo encuentro. Se habrá  ido al baño por la puerta trasera. Ahí están sus apuntes raros, el termo y el mate, no hay mucho de que preocuparse. A las tres menos diez esta Anto, chica que conocí en esta materia, tiene marrones y escarlata, quizás un poquito de azul marino que mezcla quien sabe con que otro color y le sale ese que se necesita para pintar pedacitos de cielo que empiezan o terminan de oscurecer, depende si orto u ocaso. A mis. A mis once en punto Ceci se hace la que presta atención, o intenta prestar atención. No sabe mentir muy bien. Tiene los verdes más profundos y brillosos, hermosos como el colibrí. Que nada tienen en común con la plasticidad característica del verde agua. Resolana está allí cerquita, a las una en pinto pero un poco mas atrás que Ceci. Solana prepara unos blancos muy lindos, pigmentados de amarillo y naranja. No se como lo logra, por lo general no me gusta el blanco, será por lo exacta pizca de color.

            Los demás me miren mal pero el verde agua se les empapa y se van. A veces hasta colores mas feos, o ¿Será que plastifican ellos los colores? Podría probarse, pero no aquí ni ahora. AAHHH! Me olvidaba de alguien ahí adelante a quien le florecen varios colores, pero no debo estar viéndola bien, y no la conozco.

            La misma voz suena, la que recoge lo que se cae. Dicen que el trovador tenía dos condiciones: la elocución y el ingenio. No se. Que el pie es el verso y el verso es la estrofa y que la copla tiene dos versos o sea estrofas. Digo ¿No?

Volvamos. El Dani vivió, se había ido a la fotocopiadora parece, porque se encuentra absorto frente a un cacho de fotocopia que yo no podré costear hoy por falta de recursos. El negro puro, de plumas de cuervo lo tiene él en un tarrito, lo cuida bien. Pero se los cambio a veces por azules abisales, a veces hasta los confundimos y nos reímos de la confusión. Los demás tarritos de colores no me los ha mostrado aun, es que los dos andamos pintando en piezas separadas y nos encontramos en el patio a fumar un cigarrillo, cuando el frío entra o los dos nos quedemos  sin pigmentos y salimos a por ellos.

            Creo que la hora terminó, o por lo menos solo los bancos me rodean.  

Descompresión Craneana

Hoy el blog será usado como descargue mental a chorros. En realidad, la luz del monitor me esta cegando un poco, esperen... lo apago, cuando lo vuelva a prender voy a tener la entrada escrita.
bueno, no veo una goma... El monitor esta apagado y yo me dedico a saludar a Julia, por lo cual puede que me pierda... mientras voy escribiendo me voy dando cuenta de que tengo que cuidar las palabras (se hace muy difícil  borrar algún error). Entonces, es como sacar una foto con una cámara fotográfica analógica (me sorprende poder ponerle tildes con el monitor  adiguhalsdfiug) no se a que iba. vuelvo a epmezar

La cuestión es que venriasagafg no me sale, ahi va.

Foto a rollo, no puedo saber si temblé al momento de disparar. Si bien no es como estar a oscuras en mi habitación pensando... es un ejercicio bueno, no sabría decirles por qué, ya que soy nuevo en esto... pero algo tiene, en el momento en que quiera ordenar esto no podría, tendría que volver a empezar para volver a equivocar las partes, que quiero decir ordenadamente, imposible a oscuras. En eso se parece a la cabeza y sus cosas adentro..




Uno piensa en cuando se "le apague la tele" quizás cuando pase eso, terminemos en algún lugar oscuro reproduciendo los pensamientos que tuvimos alguna vez en nuestras vidas,  que aburrido!
Ya , puede también que nos vayamos a a pensar lejos o fuera de nosotros mismos.
(¿Por qué a uno se le da en pensar en muerte cuando no ve? ) o cuando ve oscuro, entonces... los murciélagos pensarán que están muertos?


Lo que pasa señores es que sobrecargué mi cabeza en estos últimos tres o cuatros días.. con un tal Mignolo,W. Hablandome de Teórica y Hermenéutica. Bueno, es necesario entonces apagar el monitor, aunque cuando lo prenda me de cuenta de que esto es un mamarracho. (mamarracho! escribí eso ayer en un papel, a parte del examen, lo escribí en la media hora que me quedaba para responder el segundo punto del examen,.  Bueno, listo... no tengo que decir mas sobre eso... una cosa es sacarse en car y otra cosa es sacarse de adentro. Estoy diciendo muchas pelotudeces ya? creo que tengo que terminar esto pronto.

Por otro lado la comprensión de segundo grado perteneces a un universo de sentido  aaaaaahhh me persigue!!! jaja.Bueno, no bromeo mas porque se dice de mi profesor que anda hurgando los blogs de sus alumnos. (él lo dijo ).


mm me perdí,  -Che, flaco.. como llego a la luz?-  ja!  en el túnel y la luz allá a lo lejos, el tipo se encontraba perdido y no sabía bien si ir hacia la luz o que hacer en menuda situación. En eso se encuentra a un chango ahí tocando la quena y le pregunta: -Maistro, ¿me recomienda usted ir hacia la luz? ¿Qué es esa luz? - y el chango le dresponde: no! no se acerque a esa luz, dicen las malas lenguas (las que le pegan a las otras) que allí se encuentra un tipo de sonrisa larga y dientes de perla, que exhibe mujeres desnudas y al llegar grita bueeenaaas noooocheeesss Ameeericaaa!. y cuando se va tiene miedo de no ser cortes al de y repite como diez veces el saludo.

-ah -le dijo el hombre- y bueno.  no tiene remate la historia.. porque no me sale nada Pero  para la próxima les traigo una mejor armada

(Miren si será fuerte el poder de la repetición que hasta con el monitor apagado me acuerdo de un monitor constantemente  prendido allá hace tiempo. sonando solo.. aunque nadie lo m ire, siempre prendido.





 Voy a prender el monitor, me va a chocar y hacer entrecerrar los ojos la luz, pero no se donde esta el "boton" para publicar esto. Tengo que publicar esto? bah, después de todo.. no ocupa espacio ni es un libro.


Voy a prender los ojos para por fin apagar el monitor (no, no tengo problemas con la tele.. tengo problemas con el desperdicio de tiempo... muchas veces relacionado con la tele, no es mi caso. no es tan simple mi perdida de tiempo)