Madre

Tibieza del instante

en que intento componerme

de la inmensa imagen de tu vida.

Sin conocerte intento descifrar

las piezas del rompecabezas,

De tus pasos.

Me siento chico de mirarte

como si no pudiera  ser tu igual,

como si nimio fuera yo

ahora que sé dónde germinaste flores.

Sonrisa tuya,

obús de dulce encanto

al centro de mi pecho.

Seres como vos

reorientan mi norte.

      

             Me preparé para un café bien espumoso, pero no había. El azúcar estaba en la taza esperado a ser mezclado. Le dí un saquito de té negro que ahora humea, aunque no sea  humo, en la taza. Taza que me calienta las manos congeladas, cuando la tomo con ambas en buena posición de agradecimiento por el calor.  Hoy me levanté frío y quizás no tenga mucho para decir, nunca tenga mucho para decir.

            Encontré un par de pentagramas anoche en mi cabeza, me levanté de la tibieza de mi cama cubriéndome el regazo con las frazadas para que la helada madera que saldría del placard no me doliera, me levanté en oscuridad, saqué el estuche en oscuridad, afiné en oscuridad y apareció la luz de la pétrea Cuncumén, de su flor de nácar.

            A razón de una pregunta por cada día que pasa, me encuentro solo frente a estos dos símbolos:   ¿?      Cuncumén y alguna de mis catáfilas próximas a la superficie me miran raro, como si no estuviera caminando por donde debo… por donde debemos, perdón.   A veces me excuso,  o invento algo para salir del paso, que lo que hago me servirá después… cuando salgamos a poner en jaque a un par de reyes. Armaduras, espadas, que se yo. Ellos piensan afilar la daga en otra herrería. Y qué más puedo decirles, si ya sentaron sus bases, si ya justificaron mis errores, si ya tiraron a la mierda mis preguntas.  Será cuestión de ver quien domina para sí mejor el tiempo, quién de nosotros lo pone a su disposición.

            TIEMPO. ¿Qué carajo es eso?

[ Foto: Maqui Gómez Scolari ] 

Nunca dije esto

         Soy el hombre debajo del Árbol del Trueno, tengo una libreta  de unos 20x30cm. más o menos, sin cantidad contable de hojas.  Suerte que tengan renglones porque suelo ser desprolijo y al escribir  mi pulso lleva hacia los bordes superiores a las pobres letras. Las escribo con una lapicera negra, de tinta espesa y trazo grueso. A veces tengo auriculares o lágrimas o pies cansados, pienso que debería ir con crayones alguna vez.

         No recuerdo exactamente cuando ese Gigante me encontró, desde niño caminé por su tierra,  su suelo que tan chico le queda. Una hectárea cercada de calles y una avenida. Pero se me habrá escondido  o lo que tenía para decirme sería un tanto incomprensible a esa edad, quizás lo susurró como para que vaya yo adaptando la oreja. Tiempo después lo encontré y su corteza alguna vez lisa empezaba a quebrarse, a perder capas, el tiempo suele hacernos eso. Un día apareció con un tatiaje, algún pobre tipo se lo hizo sin que él quisiera. Es que no sabe defenderse, además intuyo que somos pocos los que escuchamos sus palabras. 

         No se bien cuando fue, pero nos encontramos... él era un trueno cargado de música y yo interpreté esa ópera como pude o como supe, sólo tengo seis cuerda, dos manos, oído y aire. Un alma.  Al tiempo una noche pasé a saludarlo, me quedaba de camino a casa y quise fumarme un cigarrillo mientras lo escuchaba charlar con el viento. No volví más a casa, me quedé cantando ahí con ellos.   

         Esta es una manera de (exteriorizar que le dicen) alguna de las cosas que charlo con él y quien más quiera estar con nosotros. O las que hablo conmigo mismo mientras él me acaricia.   Si algún día se lo cree ver no habrá más que escuchar para adentro y conjugar la imagen con el sonido que produzca. El trueno que ensordezca el instante. 

Flores de Baúl

   

Aflora en mí la humeante incertidumbre,

espesa como un neumático ardiendo.

Nauseabundo me muevo entre muertos

y a quién darle la mano no encuentro.

Apestan las palabras de la gente

queriendo mostrar osadía.

Apestan los pétalos de sus Flores de Baúl

¿Por qué tenemos que andar

camuflados entre la gente?

Me pesa tanto su automático transcurrir

como la mochila de libros inservibles.

Domésticos mamarrachos

con sus dióxidos de carbono,

sus rubias de plástico,

sus musculosos de plástico.

Sus hijos, pobres, de plástico.

Falsos viajeros de 5 estrellas.

Aspirantes de la superficialidad.

Los detesto tanto, insulsos.

¿A quién abrirnos

cuando pintan la vida de gris,

cuando se pintan la cara, el traje,

los días de gris?

Cuánto tardamos en abrir los ojos

romper la comodidad del sofá,

y desenmascarar al payaso

que se burla de nosotros.

No ríe ni dibujada la lágrima tiene.

Nos arden los ojos rojos

de llorar la desgarradora idea

de perdernos entre ellos

o de siempre saber que estamos solos.

  

¿A quién gritamos? si estúpidos

sordos hacen muecas de satisfacción.

Nahuel López Pontón.

Carta a los de los palos más largos.

Señores:

            Voy a intentar ser claro y conciso,  grandes pensadores siglos antes que nosotros les escribieron, no por ello deben sentirse alagados. El hecho de que no los hayan entendido o ignorado no les da derecho de sonrisa ingenua. Nosotros hoy les escribimos.

            Se saben dueños del moviemiento de las cosas en este mundo, no dudamos de que sepan muy bien ser “el marionetista”, tampoco dudamos de que con una mirada entre ustedes integrantes de la mesa larga interminable, con sus estadistas, sociólogos adeptos, psicólogos, marketinistas, matemáticos, financistas, y demás mascotas puedan definir quién además de ustedes, señores, coman hoy o mañana en el mundo. Entendemos a que juego hacen trampa. Pero existimos de todas maneras, a pesar de su ceguera infranqueable. Nos ponen bajo mil nombres diferentes, todos nombres bajo los cuales nos sumergen en chalecos de fuerza, aunque sepan, que no tenemos mas fuerza que la de la sapiencia.  Por las dudas, porque nos nombran para no temernos y aun nos temen. Dan armas al mono por temer, no solo a nosotros, no solo al hambriento o al que sufre frío. Por temer a todo lo que sepa trascender de sus muy inestable fachada, también con ella deben hacer malabares, progresivamente se les hace mas inestable todo. No hay ser más peligroso que ustedes, señores del mundo superfluo. El miedo se les encarna en cada uno de sus capilares y les irrita la piel, hasta ese punto son seres de superficie.

            No teman: nuestra suerte esta en sus manos de titiritero, por ello no nos preocupamos. No teman, de todas maneras sale del río y como el río nos enseñó a abrirnos paso entre las piedras surcamos por debajo la cumbre sabiendo que luego nos espera otra gran laguna, donde los que salimos del cauce, como los que nuestro cauce madre seguimos, como aquellos que no atendimos a sus juegos, ni mesas. Como quienes supimos ver el cielo y ser lluvia y río a la vez, en la gran laguna descansamos algún día.

Nahuel, el 20 de diciembre de 2010.


         (Gracias a:   Antonin Artaud en su "Carta a Los Poderes"  1925)

II

Caballos del amanecer

amaneceres del fuego,

Del fuego saldrá tu nueva luz

y tal vez los libros quemes

para ya no entender más nada.

Te he escrito las veces que no conté

y en braza cubierta de cenizas te convertiste,

Hasta que algún milenario guardián

te remueva y renazcas.

Todas las maquetas que armaste

buscando el canto rodado

En pocos lugares esta.

En los anaqueles de vos.

Ya están catalizados los ecos

y ruidos nuevo de fulgor, violentos

urgan el aire, desgarran la tierra

Ya te hablo de cosas un poco más armadas,

Menos inocentes, más compactas.

Escrito el 16 de mayo de 2009, por otro de los pibes que fui, o quizás no.    

I

Frío.

Una estrella.

Un dios donde esconderte.

La llama de un extinto fogón.

Una sola palabra: "perdón"

La seguida ceniza después del ardor

Nubes blancas.

Viento seco y sucio del norte.

Siesta sedienta.

Un poco menos de frío.

Un sol casi avérnico.

Pero en sí, mucho frío.

OSCURIDAD.

Y la luz que danza

En su infinidad.

    

Escrito el 19/07/08  dentro de alguno de los pibes que fui.

Foto: light painting capturado por Federico Presti